Dem Baum, ihm geht’s erst richtig gut,
Hält er ein Zweiglein in die Glut.
Dann riecht’s nach Weihrauch in der Stube.
Kein Bild kommt mehr aus dem Jutjube.
Das Lamm aus Holz, der Plastikengel
vergessen alle ird’schen Mängel.
Nur Vater brummt vom Leonard
Cohen das Hall Lehlu Ja.